Jeden Morgen zerreißen ihre hohen Stimmen die Luft. Sie überschlagen sich schnatternd, überfallend, giggelnd und kichernd. Jeden Morgen in der S-Bahn greifen sie in mein Privatleben ein. Mit Schminktäschchen und Zerrspiegel tauchen sie auf. Sie wecken mich immer wieder aufs Neue unsanft. Und sie sind so viele. Sie vermehren sich auf den Bahnsteigen. Sie beschnüffeln sich gegenseitig. Eine Duftmischung auf vielerlei Allerlei. Geschnetzelte Gespräche mit Sahnehäubchen aus Frauenarztgeschichten und Freundinnentratsch. Sie haben Zahnweiß aufgelegt und betonierte Frisuren. Mein Magen ist so nüchtern. Ich kann nicht anders, ich packe mir eine und frühstücke sie. Noch am Abend besucht mich die Polizei und findet einen Oberschenkelhalsknochen in meinem Kühlschrank.

Dies ist kein frauenfeindlicher Text.


20. Oktober 2007