Morgens um halb 10 in Deutschland. Ich habe am Jungfernstiegchen noch nie eine Jungfer getroffen. Ich schwöre: noch nie. Nur südländisch angehauchte weibliche Partyfrikadellen mit Röstaromen im Bart. Povollbackig und mittelbar knallbar mit Haaren auf Zehen und Beinen. Raue Schönheiten aus 2010 und einer Nacht mit Schlagringen statt Spiralen in der Hose. Neureich, denn sonst würden sie ja nicht im Jungfernstiegchen einkaufen. Genährt von graumelierten, männlichen Hanseatenarschlöchern mit gradem Gang, Messerschmitt Bölkow Blohm Frisuren und mit der Abwicklung eines Privatjetkaufs beschäftigt.

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