Schlechte Fotos von dir verstauben in den Schuhschachtiletten. Ich krame sie unter dem Bett hervor und huste in die Matratze. Mir ist ganz kariert vor Schwindel. Das Muster meines Kampfpyjamas setzt sich in meinem Kopf fest. Auf den unscharfen, am Rand vergilbten Aufnahmen machst du dir meistens gerade die Haare und erlöst dich zwischenzeitlich in Verlegenheitsgesten, welche besagen sollen: „Ich bin ein Mädchen!“
Die vergessenen Fotos, die weggestellten, nicht einalbumisierten machen ein wenig mehr darauf aufmerksam, wie dein Leben wirklich war. Eine Einbahnstraße eitler Missverständnisse. Ein Rissfilm in Schwarzweiß und Trix-Pan. Es ist eben eine Kunst in deinen Nischen mehr zu finden. Das habe ich mir zur Aufgabe gemacht. Die Schönheit dieser schlechten Bilder geht mir zu Herzen. Du auf deines Vaters Schoß im feschen Sonntagskleid. Er mit Schweinshaxen verschmiertem Fettmund, wohlig schauend, dein zuckersüßes Kleinfamilienlächeln und den Aquavit schon im Blick. Deine Mutter daneben im Pelzmantel zu politisch unverdächtigen Zeiten. Sie winkt vor dem nagelneuen und blitzblanken Lloyd Alexander. Eine Familie inmitten des gestellten Glücks. Eine Idylle zwischen Worpswede und Hamburg.
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altes Familienbild um 1969 - die Type in weiß bin ich:
