Im Büro fallen keine Sterne vom Himmel, dafür aber der Putz von der Decke. Das Telefon hält keine Sekunde still. Ruhelos schaue ich aus dem Fenster. Ich lasse es läuten. Draußen wehen lange blonde Haare. Ich beobachte sie von weit oben, bis sie hinter der nächsten Bürohausecke verschwinden. Drüben schieben sie Hausfrauen ab. Zurück zu ihren Hausmännern. Mich jucken die Fußsohlen. Ich versuche mich durch die Kreppsohle meiner nagelneuen Stadtschuhe zu kratzen. Die Schuhe sind hell und freundlich und Käthe hat sie für mich ausgesucht, liebevoll und bestimmend. Ich schwebe wie auf gutgemachten Rühreiern durch den Raum. Die Sohlen federn, sie machen leicht. Sie sind wie verbotene Katapultschuhe für Hochspringer. Im Büro neben mir erfüllt sich Herr Schmidtke einen alten Jugendtraum und versohlt den Hintern einer brasilianischen Schönheit mit einem Sexspielzeug. So einen wie man ihn vom Karneval in Rio kaffeebraun tanzend und schwindelig machend, kennt. Die junge Frau hat hörbar Vergnügen an dieser Behandlung. Ich schließe betont angewidert meine Bürotür und schaue mir die Speisekarte auf meinem Computerbildschirm an. Es gibt Rollbraten in Pflaumensauce und „Wir sind verpflichtet auf die künstlichen Aromastoffe aufmerksam zu machen.“

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