Ilse schützt ihr Augenlicht mit Hautirritationen. Sie hält den Arm vor ihre Augen. Sie blinzelt schief. Die Hämatome ihrer Unterarme bilden Farbinseln. Eine schöne Frau, jedenfalls für Alfred. Falten und Narben machen sie erwachsen. Als sie von ihrem Mann hinausgeworfen wird mit Schimpf und Schlägen, ist Alfred der erste Gefährte, der sie herzlich aufnimmt. Ein Mensch, der sein erbetteltes Gut mit ihr teilt und der ihr verrät, wo man die meisten Pfanddosen und Flaschen findet und in welchen Unterführungen die Sicherheitsmänner selten auftauchen.

Sie nutzt ihren Charme und ihre deutliche Aussprache. Und die vorbeilaufenden Idioten schlagen auf eine Frau seltener ein. Wenn Alfred in seinem Erbrochenen aufwacht, erbettelt sie Papiertaschentücher.

Die Sonne wärmt, aber sie stört die Haut. Filz kratzt mehr als Dreck, aber er hält zusammen. Wenn man alle Knochen spürt, weiß man, dass man noch da ist. Alfred ist letzte Woche von einer Schar sog. Deutscher zusammengeschlagen worden. Der Gefährte kann aber wieder gehen und er sagt: „Laufen ist wie fliegen, fast wie schweben, auch wenn jeder Schritt wehtut!“

Der Deutsche vom Kiosk hat beiden einen Kaffee gebracht. Die Angst hat sich tief im Fell eingemummelt. Ein guter Morgen.

21. Februar 2011