Mutter liegt in der Kurve wie ein schlankes Stück Brennholz. Ich gehe Nase putzen im Herbst. In Kinderrotzbremsen schwelgen. Bodennebel rauchen. Durch das Leben laufen. Die Geduld verlieren. Dann ist mir wieder alles gleichgültig. Ich sitze da, heiß und ohne Antrieb. Ich führe den Kugelschreiber aus langer Weile in Versuchung. Ich zeichne knorrige Äste.

Ich zeichne knorrige Äste. Ich zeichne knochige Männer. Gedichte verhindere ich. Jeder Reim wäre Schleim. Morgenschleim. Milchsuppe. Ein Sammelsurium ohne Sinnikum, dennoch Unikum, wenn ich Glück hab.



22. Oktober 2008