Mein Chef ist freundlich und fidel. Ein Mann in den besten Jahren und noch vor seinen besten Tagen, wie er selbst sagt. Zum Diktat erscheine ich ganz in weiß. Meine Lippen sind fiebrig rot. Er öffnet meine Bluse. Kirschlollys auf dem Schreibtisch und Schnapspralinen. Er mag Knospen, die vor Reife fast vom Fleisch fallen, beinahe schon den Hof verlassen. Er schenkt mir weiße Wäsche.

Gut sitzende, die Figur betonende Unterwäsche, vorbeugend gegen Thrombose und Rheuma. Warm am Schenkel, pflegend an den Leisten. Aus Südamerikanischen Tieren, die nur das beste Gras fressen. Höschen mit Zierborke und Büstenhalter mit rosa Schnürband. Sonst alles in weiß. Weiße Schuhe mit dezent türkis farbigen Streifen und das weiße Röckchen mit einem sehr eleganten Schlitz. Zahnweiß jeden Morgen und Creme für Hautblässe. Damit die rosa Scheu in meinem Gesicht besser zur Geltung kommt.

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Du bist eine Leberwurst. Grob, aber schlächtig und nicht schlecht im Züngeln. Deine Haut, ein verletztes Kind, irgendwie ganz und gar nicht rein gewaschen. Eine Aushalthaut. Eine Haushalthaut. Ein Brustkorb ohne T-Shirt Aufdruck, ohne University 1976 Alabama. Du bist Cornedbeef. Stückweise fürs Leben kartoffelt, mümmelnd und weich, gekocht und warm. Eine Ranze und Emanze. Eine fiese Expertise der Schönheit. Eine Schönheit, wie ich es verstehe. Bild ohne endende Kunst. Against.



4. März 2009