Hier in der leeren Fabrik, fern ab der Stadt, gibt es nicht einmal mehr Kindergeschrei. Kein Krimi mit Verfolgungsjagd, Entführung oder Kissenschlacht. Hier atme ich altes Eisen. Hier können wir.

Du klingst am Telefon so anders. Unschuldig und scheu und beinahe peinlich berührt. Vertrau mir doch. Leg dich mit mir in ein Bett aus Glasfasern und Moosresten. Die stillgelegten Schienen führen nirgendwohin. Keine Sorge. Die Sonderkommandos kümmern sich nicht um uns. Vermisstenanzeigen werden für uns nicht geschrieben. Geschweige denn Gedichte oder Nachrufe. Es findet uns keiner.

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