Von Herrn Schiele Frau Schär.

Alles war so einfach. Ich hatte ein rotes Telefon. Du trugst rote Slips und gelbe Socken und hattest den imposantesten Po zwischen Alster und Pinnau. Und dies auch ohne Designerlaufschuhe. Mit meinem Palästinensertuch fing ich Mädchen ein, die nach Nizzasalat schmeckten. Sie kicherten, wenn ich sie im Treppenhaus fesselte. Ich spielte mit ihnen Räuberschach, oder „Reise nach Jerusalem!“ Auf den Straßen war alles gut einteilbar. Schlechte Autos, gute Fahrräder, alberne Mofas, liebe Omis, perverse Greise. Wir tranken Bowle mit viel Früchten und diskutierten die Nächte über mit Paul, Peter, Christian, Achim, Sadik und Jan. Kevins gab es damals noch nicht und die hätten wir gewiss nicht in unsere Runde gelassen. Wir hatten Sex, selten zu zweit, meistens nicht gut. Die Handwerker schauten dir nach, bis ich sie aus der Wohnung warf. Du schämtest dich, wenn ich dich vor den anderen, an einer bestimmten Stelle berührte. Ich tat es dann extra. Und wir hatten immer deswegen Krach. Wie schön.



18. September 2009