Dittsche und Ingo mit Mehrwortgedanken in Wortbildern und Ton jetzt.

Höhlenmalerei findet man heutzutage nur noch in diesen alten hölzern ausgeschälten Kommunistenkneipen, in denen weder Kommunisten, noch Matrosen verkehren. Friedrich sitzt mir gegenüber. Sein Bart wächst scheinbar minütlich. Vielleicht sind es aber auch nur die sich verändernden Lichtkontraste beim Übergang von Tages- zu Kunstlicht.

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Je lauter die Stimmen, desto unverständlicher die Worte. Irgendwo im Raume sind sie. Ich sehe zur Decke, sie strahlt wie Graupelschauer und ist aus Raufaser. Links Stimmen leise, rechts Stimmen grell, hinten Stimmen und vorne, überall stimmt es. Nicht durcheinander, aber unstimmig, verstimmt wie meine Laune. Kein Knäuel, mehr so Geräuschschwaden, mehr so Nebel als Ton. Das Bett wird immer härter. Rechts Mutter, links Vater. Flach, unbewegt und unkonzentriert liege ich da. Das Bett wird immer härter. Irgendwas schwant mir. Ich hab es vergessen. Der letzte glasklare, eiskalt klirrende Gedanke ist Stunden her.

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Osterspaziergang mit dem geilen Weib des traurigen Clowns am 23.3.2008. Digitalkitsch und wunderstöhn.

Früher waren die Marktplätze auch die Richtplätze oder umgekehrt. Es gab dort den Höhepunkt der ruhigen dörflichen Idylle. Man schliff die Klinge der Guillotine, man bereitete alles sanft beherzt, wenn auch nicht fröhlich pfeifend vor.

Der Apfel fiel nicht weit vom Stamm. Ein Apfelhändlerehepaar musste dran glauben, weil es verfaulte Äpfel verkauft hatte. Zunächst wollte man sie mit eben diesen faulen Äpfeln bewerfen und vertreiben, doch dann wurde das Urteil zum unspektakulären Vergnügen der Bevölkerung revidiert. Die Köpfe sollten in Apfelkörbe fallen, leuchtend rot und saftig. Die Frau noch mit einem frischen Arbeitskopftuch versehen. So geschah es dann auch.

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Aktuelles Blumenbild kombiniert mit Jugendbild.

"Ich hing am Kreuze
im tiefsten Schnee
mein Vater fragte:
tut es sehr weh?
oh, halb so schlimm, Pa, sagte ich,
nur wenn ich lache, sticht's"

Aus "Für nichts und wieder nichts" von Heinz Rudolf Kunze

Draußen Hagelschein und warmes Frühlingsfrieren. Ich bin sentimental bis in die Nebenhoden, bis in die Krebsschwänze. Sie zappeln aufgeregt vor mir auf dem Teller. Nur langsam erlahmen sie. Der Arzt fragt, ob ich noch Nachschlag will. Er massiert meinen Nacken langsam und gründlich mit der Nagelfeile, solange bis er zum Knochen durchdringt.

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