Blonde Zöpfe wiegen im Alstertal. Ich halte mich einhändig am Leiterwagen fest und flöte ein Lied für mich allein. Die Damen im weißen schick spielen Tennis. Ich möchte ihre Sportwäsche frühstücken und meinen Strohhut in die Arena werfen. Karl und Erich küssen die Luft. Der Klang der Bierdosen ist ungefällig. Ich versuche auf einem Bein zu stehen. Es geht tatsächlich nicht. Ich würde am liebsten im Gras liegen und träumen. Flirrende Blütenfelder um meine Iris behalten. Eine der jungen Damen verlässt das Tennisgelände. Schwungvoll ist ihr Gang. Ich verneige mich artigst.
„Fahr zur Hölle!“, zischt sie.

17. Mai 2007