Eigentlich kann ich nur Gedanken sammeln. Sammeln, mischen, verlieren, ausbeuten und nicht – werten. Da schreibe ich dann einen Querstrich rein und lösche den Rest. Der Querstrich ist mein kreisender Hut. Abends trage ich meinen Blick sinnlich in die Dämmerung. Isolierte heulen den Mond an. Viel mehr kann man mit dem Mond nicht machen. Bereisen kann man ihn noch, aber das kostet Mühe. Die wenigsten haben das auf sich genommen. Schwarze Limousinen fahren vor.

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