Mechanische Vorgänge unterm Sonnendach. Sich wälzende Immunmassen im Park. Maikäferschachteln im Rucksack. Tief verwurzelte Pilze an den Geschlechtsteilen.

Bevor ich blinzeln kann, muss ich die Augen schließen. Dann wird die Gegenwart ein Pulver aus Polyester und Augenwasser. Ich fließe dahin, bin ein tauber Sänger auf unberührtem Zahnschmelz. Ich strecke die Zahnhälse zum Himmel. Auch zum Autohimmel und denke an früher und die vielen schwarzen Punkte oben, die wie Sternleichen aussahen.

Die ganze Kindheit bin ich Sternbildern nachgelaufen, habe mich in sie verguckt, ohne sie auch nur einmal anfassen zu können.



25. Mai 2008