Eine Bohnenstange wächst zum Himmel. Scheinbar fast bis zur Zimmerdecke jedenfalls. Das ist Peterle, Käthes Sohn aus erster Ehe. Ein Gesicht wie ein Streuselkuchen, starrer kalter Blick, kleinäugig. Affenarme, Schaufelhände. Nicht sehr wohlriechend, keineswegs wohlerzogen und immer so knapp zwanzig Jahre alt. Peterle steht lieber. Käthe küsst ihn auf Mund und Stirn. Sie auf Zehenspitzen in Haussocken. Gebückt sieht er aus wie ein Fragezeichen. Peterle und ich haben gelernt uns gegenseitig zu ignorieren. Meinen Namen Jonathan würde er nie aussprechen. Peterle habe ich ihn auch noch nie laut genannt.

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