Meine Frau Jolanthe ist aus einem ganz anderen Rauchspan, wie mein mir angedichteter Sohn. Sie verkauft Essen auf dem Markt. Seemannsfutter für alle. Sie ist die Flinkeste beim Kartoffenschälen und immer noch ein heißer Ofen. Ihre Gebärmutter brodelt wie eine Gulaschkanone. Männer mit Bärten wickelt sie um ihren kleinen Kochlöffel. Mein Sohn Hinnack hingegen ist weich wie ein Federball, sportlich zwar, aber ohne starkes Kreuz, nur mit gut ausgearbeiteter Unterarmmuskulatur. Er spielt Squash ganz in weiß.

Manchmal machen wir etwas zu dritt. An unserem Familientag stellen Jolanthe und ich Bierdosen in Kinderwägen und zeigen den verdutzten bis empörten Müttern Nasen. Unser Sohn parkt mit Diätcola daneben und schämt sich für uns. Der feine Herr scheint sich für etwas Besseres zu halten, nur weil er seit Kurzem mit einer „von Weizsäcker“ liiert ist, einer vollkommen unbekannten und verschmähten Großnichte des Altbundespräsidenten in einer verwandtschaftlich bedeutungslosen Nebenlinie.

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