Zwischen deinen aufgesprungenen Lippen und deinen knipsenden Zehen in Socken, ist weiße Gletscherhaut mit Falten, Rippen und Moränen. Ich denke daran, Nacht für Nacht, leicht verschwitzt, blass mit einem Hauch Übelkeit vor Sehnsucht. Manche Nacht bin ich aufgesprungen, weil ich nach dir suchte. Jetzt liegst du hier und deine Füße stinken. Dafür ist dein Parfüm hinreißend, dafür bist du schön wie Wolken und deine Haare sind stark und fest und gesund. Ich spüre dich in den Tag hinein. Fast unmerklich. Mit warmen Sonntagsbrötchen hören wir das Zwitschern beim Vögeln der Nachbarn. Wir nicht! Sie sich!

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